Infância II

Teve uma época que moramos no topo da vila. Quando digo topo me refiro a parte mais alta, o morro do vilarejo. Alí ficava nossa moradia temporária. O jardim dos fundos, um dos maiores que já tivemos. E a frente dava para uma clareira onde, respeitado o tempo, as cigarras cantavam e soltavam seus corpos sobre um manto de folhas secas, sobrepondo-se atemporal. Dizem que ainda se pode escutar seu canto e ouvir o barulho do chão rachando outono. As cigarras e a descida do morro eram meu grau supremo. Ainda que seu canto angulado fosse muito para o meu ouvido pouco desenvolvido, ainda que eu fosse muito pequena para dominar a liberdade do topo.

Quando eu descia era cigarra e todos os meus medos e preocupações, efêmeros. Quando descia sabia que estava por pouco. Estava eu sozinha negociando com os segundos. Só que a mãe chamava e a subida, sofrida, me espiava como se fossem gaviões e anús-brancos, declarando guerra ao meu espaço de criação. O embate, desde sempre, como condição humana. Por isso todos os dias eu pegava minha bicicleta, 

endireitava o guidão,

me posicionava no centro do morro,

da rua,

e pedalava o mais rápido que conseguia.

Em alta velocidade eu me fundia com aquilo que havia de mais precioso. 

Eu era apenas eu.