Processos femininos / pequenas guerras cotidianas e resgates interiores

Na playlist tocava aquela música do Cazuza que dizia "vai à luta, o resto deixa pra lá" e seguiu em direção ao mar. O carro mal estacionado anunciava quilômetros e mais quilômetros de assombrosas questões, medos e dividas de perdão. E então, finalmente, quando a neblina se desfez intrusa o horizonte se revelou e ela chegou a pensar que não estava tão mal quanto havia pensado, que ela só precisava entender onde colocar seus pés primeiro para não acertar o tombo 

mais 

uma 

vez. 

Tampouco era leve e doce como o néctar da flor vermelha do cacto de uma beleza sublime. A verdade é que se fosse à luta veria que sua vivacidadezinha durava mais que a flor da estação e que com muito esforço conseguia deixar o restante pra lá. Conseguiria (re)negociar suas dívidas psíquicas.

---

Anotou o que deu no rodapé do livro que lia na privada do apartamento do ex com muito pouco entusiasmo. Era um catálogo de vídeo games do Japão. Ali incluiu sem ordem de preferência incomunicáveis: conta de água vencida, consulta médica adiada, reunião com a boss, comprar pilhas novas pra balança do banheiro de casa, se achar menos feia um pouco todo dia, ignorar o mato do canteiro, a poeira pela casa toda, sua rigidez com tudo. Contra todos. 

Um pouco todo dia. 

---

Cara o Cazuza foi foda. Nossa sabe que eu já pensei em tatuar esse refrão pra vê se clica?

Pra mim fica a ideia de pegar na enxada, como a mulher que decide recolher os ossos... acolher sua própria bagagem, sabe? 

É. Algo assim. 

---

Não havia se dado conta, prisioneira daquele estado malsofrido de negação, de que passou a vida fazendo exatamente isso: lutando. Que nascera lutando. Que não só havia quebrado ossos, como cuidado deles com todo zelo e querer. Que não precisava demarcar o corpo. Punir-se na frente do espelho. Porque tudo que era preciso se encontrava no espaço do suficiente. Era seu por direito. Em seu bojo o ciclo da respiração. Restauradora. Muitos anos de psicanálise depois.